Un Temple en l'honneur des Arts - III

D’une révérence entendue, une habitude nouvellement acquise, Gang et Irelia se séparaient à l’aboutissement de leur séance. Le soleil orchestrait, machinalement, sa longue chute une fois que son zénith fut atteint. Était-ce la troisième ou quatrième journée qui venait de s’écouler ? La Danseuse l’ignorait. Depuis sont arrivés, outre quelques entrevues ou politesses, ses journées se ressemblaient et se répétaient.

Elle l’avait jurée, elle serait prête pour la représentation.

L’agacement des politesses de son « Laoshi » venait d’atteindre ses nerfs, la rêveuse quittait sa maison à contre-coeur. Elle tenait à y rester, arborer le troisième mouvement, louvoyer les rares pas qu’elle ne faisait que s’imaginer et enfin les connaître endéans sa première interprétation.

- Harmonie. Il vous faut attendre pour l’apprendre.
Écumant sa colère, elle traversait le pont de la ville d’un pas vif, ôtant la broche à sa chevelure et libérant sa tignasse de cette chaîne.

Une risée, inattendue, guidait l’ondulation charbon jusqu’à la chute de ses reins. Momentanément, elle se freinant au milieu d’une rue, gonflant son torse et expirant lentement dans l’idée de vider son esprit. C’était sans compter le bruit des pioches et des pelles rappelant sans cesse l’état du monde dans lequel elle se trouvait.

Lors de ses rares passages à la demeure de la Dame, elle se remémorait les paroles de certains, annonçant la clôture des travaux du Palais des Arts.

Guidant ses pas à l’écho des outils, Irelia déviait de sa course jusqu’au Temple en l’espoir d’une distraction plus noble que les discours des augustes invités de la Gouvernante. Puissent-ils être une source de réjouissance tant ils obéissaient à un code, la rêveuse cherchait une once de nouveauté avant de rejoindre le piètre poste d’observation qu’elle occupait.

Une allée à terre nue, de la poussière ternissant le vif des bâtiments, les vestiges de quelques arbres perdus à la reconstruction.

Tel que se l’imaginait Irelia, elle n’avait rien à envier à la tragédie que la ville offrait aux habitants et aux rares étrangers trop pressés à en découvrir ses merveilles endormies. Du moins, ceci était le chemin de pensée de la Danseuse jusqu’à son arrivée aux portes du lieudit.

Une frontière inégale, entre les excavations et cette flèche quittant le sol de Chengdu. Une pointe s’élevant, parsemé de bâtiments dont-elle ignorait encore tout. Il fallait qu’elle s’affranchisse d’une entrée composée de ses deux tours de pierre. En elle naissait un sentiment d’inégalité, cette émotion bien rapidement oublié alors que l’ode au Consulat se produisait devant elle.

Au gré de quelques envolées, à la rencontre de gardes parés et d’une nouvelle clarté. Voici qu’elle s’avançait jusqu’au plus grands des bâtiments et se bloquait net.

Une statue, à l’effigie de ses visions et couvant une harpe à son coude, se dressait au côté d’un jardin encore vierge. Terpsychore, comme nombreux se l’imaginait et revêtant une tenue semblable à la sienne, s’offrait à son regard. Un sourire perlait, souvenir de l’ombre de cette rotonde et de ses deux rencontres. L’un lui manquait subitement, la seconde se rappelant à elle en l’instant. Est-ce que la statue bougerait ou qu’elle guiderait les pas d’Irelia de quelques notes, une fois encore.

Une idée, un besoin, une envie irrépressible.

La rêveuse franchissait la pelouse naissante, s’acquittant de la bienséance pour s’asseoir dans ce carré d’herbe attenant à sa mère d’art. Une pulsion incontrôlable, l’envie de parfaire et d’en profiter, guidait à ce qu’elle se pose et referme ses paupières.

Cette ville lui était encore étrangère, toutefois, cet endroit n’appartiendrait qu’à elle.

La robe dans la terre, Irelia déposait ses mains sur ses genoux et expirait un long instant. Une toile vierge, clairsemé de quelques décors qu’avaient offerts les artisans de ce monde. C’est alors qu’elle repensait à son Poète, ses paroles, ses traits, ses oiseaux. Un songe se glissait sur son visage, une encre se figeait dans son dos, l’échine frissonnait aux souvenirs de ce que cette statue évoquait.

La main de la Danseuse se refermait en un poing, derrière elle, c’était la terre qui se dressait dans un monticule et formait un trou. Implacable, son esprit fusait et creusait lui-même la terre dans un nouvelle forme imitant le précédent. Une zone formelle, un cercle au sol, voici que l’excédent s’en allait en rampant et s’arrêtant en même temps que sa respiration. Vaincue, la rêveuse semblait faiblir avant d’ouvrir de nouveau les yeux et contempler son oeuvre.

Un sourire éphémère triomphait à ses traits avant que ses yeux vairons ne fixent le pont de pied d’un étang.

Fébrilement, les iris d’Irelia vibraient pendant qu’elle scrutait chacune des pierres de l’oeuvre. Un lien, minutieux, se créait du bout de ses doigts pendant une mise en place silencieuse. Pouce, index, major. Ils vibraient dans une synergie nouvelle. Subitement, un craquement résonnait en canon avec le mouvement de main de la rêveuse. Comme devenu homme, le pont se dressait en une entité sans visage, marchant à la cadence qu’imposait la Danseuse dans un pas lourd et désaccordé. Il se brisait une fois à destination, chutant à proximité du trou qu’elle venait de former.

Brisant sa concentration, elle flancha, tombant sur elle-même et s’agrippant à son souffle le temps d’un mouvement.

Elle se redressait ensuite, épousant ses genoux devenus terreux pour faire face à son oeuvre. Fléchissant ses appuis, elle repensait à la séance de cette mâtinée et dressait ses bras devant son visage. La soie brillait, tel l’éclat dans l’oeil d’Irelia. Baissant sa main, guidant la pointe de ses doigts vers l’une des pierres, elle soulevait celle-ci par la force de son esprit et disposait alors le premier rocher aux abords de sa formation.

Satisfaite, elle répétait ce geste, pareil au mouvement de sa chorégraphie qu’elle répétait sur l’instant, sculptant ainsi son propre muret.

Il restait encore le bois qu’elle avait brisé en invitant le pont à se joindre à elle. Faisant glisser ses pieds sous ses appuis, voici que de grand mouvement ample faisait rouler les charpentes sur le sol et plonger celle-ci au fond du gouffre. Invitant ses pieds à la perpendiculaire, elle croisait alors ses mains face à son torse et s’imposer à contraindre une force invisible. En réaction, les charpentes capucine se refermaient l’une à l’autre, créant un sol arboricole en lieu et place de sa création.

D’une roulade de ses bras, elle attirait son attention à son monticule et ordonnait à la terre de combler les nombreux interstices. Elle voulait que ce soit semblable à ses souvenirs.

Pourtant, il manquait ce qui parvenait à la ravir de ce songe.

Portant alors son attention à l’étendue d’eau qu’elle venait de déposséder de tout, sa posture changeait et se dégageait du deuxième mouvement de la représentation.

Bras et épaule roulaient, lentement, canalisant une force qui gravitait au fond de l’étang. Et dans un éclat, elle jetait ses bras en avant, créant un pont invisible par lequel l’eau fonçait de l’étendue d’eau jusqu’à la construction de la rêveuse. Figée, elle tenait sa posture jusqu’à ce que le transfert se termine, sublimant l’éclat de l’eau.

À l’ombre du Palais des arts, dorénavant, se trouvait la fontaine d’Irelia. Vestige d’une rencontre, que ce soit celle d’un Poète ou du Muse.

Tremblant, la Danseuse s’avançait en masquant cette affliction à son front. Une pression, lourde, qu’elle cherchait à dépasser avant de s’asseoir au rebord de cette nouvelle étendue. Douce, elle enlevait les vêtements à ses pieds et y posait malgré le froid de l’automne. L’envie, le besoin de s’y engouffrer se faisait grandissant. Cependant, elle n’ira pas seul à cette valse d’anniversaire. Il allait venir ici, elle le présentait, elle lui présenterait ce lieu et l’inviterait une nouvelle fois à s’élancer.

Derrière elle, passivement, le monticule glissait et s’en allait combler l’étang des artisans de la ville.

Elle aurait pu s’en vouloir, gâcher ainsi leur travail pour de simples retrouvailles. Cependant, au fond d’elle, quelque chose s’en moquait. La Dame pourrait fuser, elle irait en s’excusant et promettant de ne jamais recommencer. Ce qui importait, c’était de pouvoir être guidée sous cette ombre. Que ce soit d’une pointe ou d’une rotonde, elle n’avait besoin que d’être inspiré et il y parviendrait.

Riant, évacuant la pression au-devant de cette prestation, ses gloussements s’accompagnaient d’un sourire des plus réconfortants. Elle, dont le carmin teintait ses joues, s’en retrouvait douce devant les élucubrations de son Poète. Devant une telle allure, la posture d’un baroudeur et n’attendant que l’adversité, voici qu’Irelia s’affectionnait à cette mise en scène et se priait à y découvrir Ganymède.

- Si j’ai bien compris, c’est lui que je dois remercier pour te voir aujourd’hui ? Ce serait malvenue de lui refuser quoi que ce soit.
L’un et l’autre étaient tout aussi méritants de quelques obligeances. L’animal y trempait déjà sa gueule et s’enivrait jusqu’à l’excès, l’aède se voyait rejoint à ses hauteurs et gratifié du même honneur qu’il lui affaire offert. Elle qui avait déjà été enlacé, voici qu’elle s’y replongeait volontiers et s’insérait à la posture.

L’eau et le couple semblaient figés, contrairement au temps qui s’en allait. Irelia forçait son départ, glissant une main au dos du Poète avant la retraite.

- Toi aussi, Huayan t’a demandé de venir pour l’ouverture du Palais des Arts ? J’imagine. Elle m’a d’ailleurs proposé de prolonger mon séjour et danser pour la célébration de la bataille de Chengdu, tu y seras ? Ce sera une pièce de théâtre et il y aura une place pour toi, sur scène… Auprès de moi.
La rêveuse s’en mordait les lèvres, presque honteuse à cette proposition, reculant d’un pas et redressant sa tenue.

Elle était sale.

De la terre à ses genoux, le pan de son paréo endeuillé des eaux et sa fontaine et ses traits forcés sous la soudaine céphalée. Déçue ? Au fond d’elle, la Danseuse aura rêvé meilleure augure pour ses retrouvailles avec son Poète. Négligeant son invité un instant de trop, elle se tournait et retournait avant de dire d’une voix claire.

- Prendre le pas avec toi, j’avoue que…
Elle se pinçait, baladant ses deux iris à la recherche d’une base d’attention pour en revenir à Arthur.

- Je n’ai jamais récité de poème, mais si c’est toi qui m’apprends ? Ce sera sûrement génial. Histoire que nous parvenions à nous comprendre.
Irelia s’exaltait de plus belle, voulant sourire à l’ivresse à cette idée même si elle ne réalisait pas tellement ce qui l’attendait. Il ne récitait pas, il créait. Elle, ce n’était que des pas qu’elle apprenait et répétait au son d’une mélodie. Bien que ces sons soient des partitions, elle s’imprégnait de la musique de ses mots et s’en irait à les guider de quelques gestes.

Les pas de la Danseuse et la cadence du Poète, une ballade des Muses à leurs enfants.

Ils se retrouvaient à l’ouverture d’une valse et se séparaient aux pas d’une jive. Ivre de ses promesses, buvant ses paroles à son harmonie et s’imaginait à l’assaut du déroulé d’un ruban. L’esprit d’Irelia s’accompagnait à l’extase devant l’espace et à cette invitation qu’un Poète offrait à la Danseuse.

Bondissant de cette fontaine, retrouvant le corps à terre et à hauteur de son espérance, la rêveuse prenait la suite de ses songes.

Le ton clair, le visage s’imposant le masque afin d’y cacher la surprise d’Arthur, voici qu’une avancée s’opérait d’une envolée de ses genoux.

- Je parle doucement, aux arbres dans la forêt, à la pluie, pour me redonner espoir.
Des mots, s’armant et rejoignant la légion. Avait-elle l’audace de s’improviser générale des armées que son partenaire, l’héraut d’un art, dirigeait tel un empereur. Elle se contentait de parler, s’imaginait une beauté à son accent et à ce sens que la phrase possédait et énonçait. Néanmoins, une fierté se conservait au moment où la cadence s’imposait.

Il n’y avait plus de maître à danser, d’harmonie ou de douceur dont le respect rimait à l’étiquette qu’ils imposaient. Il n’y avait qu’elle et lui, lui et elle pour cette chorégraphie qu’ils se réservaient.

- Je marche sur la terre mouillée par la pluie, C'est un chemin.
Un sentier, une vie de marche à ses côtés. Était-elle seulement prête à une telle ballade qu’il racontera et qu’elle dansera ? Une chose se certifiait, elle valsera jusqu’à lui et emboitera son propre pas.

Les pas de la Danseuse s’accompagnaient à la marche que la terre avait conservé du passage d’Arthur. Un regard enflammé ainsi quelques gestes n’attendant que d’enlacer ce partenaire, les bras se dressaient et se tortillaient à une invitation à laquelle une réponse serait entendue sans parole. Semblables à la corolle, les doigts s’écartaient et divulguaient une paume avide de la chaleur de l’autre.

- Aimer quelqu'un comme à travers l'eau claire. Il faut l'accepter et savoir le laisser partir comme toi.
C’est alors que les deux poignes se rencontraient, se découvraient, s’appréciaient. Chorégraphié, le corps entier de la Danseuse s’approchait lors d’une cadence refreinée. Là où la langue s’agitait et offrait ses poèmes, le corps s’orgueillait à l’harmonie des gestes dont Arthur s’amusait à énoncer. Elle ondulait, s’approchait, offrait l’une de ses mains à se joindre à la taille de son partenaire. Elle, qui avait créé un espace, venait et l’écartait pour qu’ils ne puissent faire qu’un.

Poésie et danse, parole et geste, affection et prestation. Irelia se fondait, empruntait le pas et prononçant ses dernières paroles aux murmures du vent afin que lui seul en profite.

- L'amour toujours nous inonde de soleil. Je ne peux plus te voir, je ne peux plus te toucher. Mais tu es là avec moi.
Torse contre torse, la Danseuse levait le regard afin de ne rien perdre de celui d’Arthur et prenait cette pose. Brisant ce silence, l’une des jambes d’Irelia se levait et s’avançait, forçant une pirouette alors que le monde se mêlait à un camaïeu au coin de leur regard. Ivre, elle s’invitait à ne jamais stopper cette danse, brisant la java et s’immobilisant à ce regard.

- Tu m’as compris ?
D’une traite, le souffle coupé par l’effort et à son cœur serré, elle prononçait en une pointe d’espoir. Bombant le torse, cessant de réfléchir et se bridant à l’attente d’une réponse.

Elle chutait, se perdant à cette sensation qui l’envahissait. L’enlaçait. L’étouffait. Une dualité étrange. Entêtante, alors que tout semblait si simple. Irelia répondait à cet appel, décrochant et s’y accordant.

Deux lèvres unies. Une joie. Une crainte.

Conservant cette union, elle se perdait à un sourire qu’elle brandissait à son visage en y conservant ce lien.

Elle voulait gigoter, crier ce qu’elle ressentait au point que le moindre volatil de cette ville s’envole sous la surprise. Elle espérait à vibrer, marteler le sol à s’épuiser et faire comprendre à la nature ce qui s’agitait en elle. Néanmoins, elle se brisait à cette contrainte, optant pour la pose en y enroulant ses deux bras à sa nuque. Pieds en pointes, elle s’échappait à cette chute en s’accrochant à son Poète.

Tels les mots qu’il lui offrait, elle s’y suspendait et concédait à s’y perdre.

- Moi… Moi aussi.
La Danseuse souriait, fixait le regard la reflétant. Les yeux humides. Pourtant heureuse, l’envie de pleurer s’invitait au spectre de ce qu’elle ressentait. La rêveuse enfouissait le doute jusqu’à l’étouffer sous ce qu’elle désirait et craignait à réaliser. Elle s’immobilisait alors, se figeait en l’espoir que le temps lui-même accepte à la suivre et ainsi perdurer ce moment.

Pourtant, au centre de cette alchimie, elle était devenue sourde et réalisait en retard que ce qu’il disait lui était adressé.

Tranquille, l’encre à ses reins était muette de quelconques arabesques. En cet instant, elle n’avait rien à cacher ou encore à oublier. Il et elle, voici ce qu’elle aspirait. Négligemment, les deux regards ancrés, voici qu’un seul de ses membres concédait à gambiller. Le bras d’Irelia abandonnait son emprise, glissait, offrant ses doigts et frôlant les boucles du Poète jusqu’à glisser le long de son cou.

- Où ?
Étourdie, elle ne parvenait à prononcer plus de mots. Quoi de plus normal ? Il était celui qui dirigeait les armées. Quant à elle, son rôle se suffisait à suivre ses ordres. Au cœur de cette idylle, elle aspirait à s’y tenir et tenait pourtant à s’affairer à cet épisode. Chutant de sa nuque, le bras le caressant poursuivait sa course et s’en allait se loger à son étreinte.

Main dans la main, elle emboitait le pas et attendait à être suivie. Accordant un bref regard à ce destrier qui n’en possédait que le nom, celui-là même ayant guidé la Poésie jusqu’à sa Danse.